LOSING GAME

Quando hai 15 anni e maneggi un disco dei Doors, finisce che fissi le foto di copertina, e pensi che sì, quello lì è morto a 27 anni, la sua vita ha corso veloce, veloce fino a schiantarsi, e ti sembra di vederne la traiettoria, da qualche bar sudaticcio di Venice Beach all'Hollywood Bowl, poi a Londra, a Parigi, con le canzoni e le poesie, inzuppate di whisky e LSD, la chitarra elettrica, l'Hammond, le ragazze in delirio. Ce n'è abbastanza per due o tre vite.

Ma quando ne hai 36 e ti dicono che è morta Amy Winehouse, dopo aver svuotato l'ennesima bottiglia, o ingoiato altre cento pillole, i suoi 27 anni incauti, eccessivi, tormentati, e incartati e venduti al pubblico pagante diventano solo 27, un viaggio troppo corto per conoscere la vita, anche con un cuore che sente più forte del normale. Intossicarsi di veleni per distruggere tutto quello che ci opprime è un grande errore: si distrugge solo se stessi, e il viaggio diventa senza ritorno.